quines son ellas, las replicas no buscadas en lo adolorido del juego aun no pertrechado,las circunstancias son prefectas, casi como el dialogo entre uno mismo a solas a voces sin que nadie puediera evitar ser oido, aun las olas vagan solas, como horas concuerdan en haberse ido, y sin embargo, parece que el solo canto del censontle, es vital para aliviar el alma recrudeciada a manos de cualquier oraculo.
quienes son ellas, las estrofas que por si solas nada dicen, sino caprichos a filo de las guarniciones manifiestas sin retoque, absortas quedan las nubes, liquidos monumentos que debajo de los labios apenas se deducen los sentidos.
nada, ni tan solo la promesa volvera a ser disipulo de la mentira callada a manos de cualquier frase apenas despertada, casi como el noctambulo aguarda la hora cero, asi el desesperado de ser raido de la faz de la vida, espera sin violin la frase atona, sencilla para ser patibulo, y la soga pendiente como manecillas refleja al filo de la media noche cuanto hemos muerto esta noche de retazos, por llamar asi al amor, como una carne muerta, inerte apenas con el cansacio de la rutina diaria, quienes son ellas, sino ductiles epitafios al filo de las sabanas reblanquecidas, despues de levantarse la mañana esta presente y nadie habra por evitarlo.
quines son ellas, sino pequeños abecedarios no enunciados al filo de las chequeras, quines son ellas, sino lentas frases presisas tan solo para enumerar los desfiladeros que ni el tacto puede ahora reconocer sino al filo de la madrugada cuando los pollos encienden sus hogueras debajo de la almohada y comienzar a soñar que mañana sera otro dia, tan perfecto como las vocales en cualquier idioma;quines son ellas, apendices de sueños rotos, conversiones al calvario, tienguis de martires, prosecion de almas del purgatorio, quienes son ellas, sino las horas esperando a cualquiera que se diga hombre para ser llevado al altar de los creyentes, para luego decir, estas presente.