La blanca paloma volaba con destino cierto: Segundo bosque, octavo árbol, rama número dos, único nido.
Su vuelo no era firme, más bien de medio lado, parece como si quisiera esquivar algún dolor, sin embargo seguía su línea trazada con destino a su casa.
Eran ya las seis de la tarde y llevaba en su pico el alimento para su pichón. Entró al nido con un aterrizaje forzoso y entregó el bocado en el pico de la cría, luego se acomodó a su lado para pasar la noche.
Bajo un ala cobijaba a su pequeño heredero, buscando alargarle la vida con su cálido regazo, mientras acortaba la suya por los residuos de plomo que llevaba incrustada bajo la otra ala, como huella imborrable de un cazador furtivo, que aquella tarde truncó dos vidas.