Violencia en las calles.
Hostilidad desatada. Correrá la sangre.
Corren los demonios, corren.
Disparos.
Los soldados corren.
Ráfagas.
Corren los paisanos, sorprendidos y asustados.
Autos acelerando. Francotiradores.
De acera a acera el pánico corre y atraviesa.
Heridos. Muertos.
Humareda. Granadas. Fuego cruzado.
Corren los periodistas, cámara al hombro.
Corren los soldados.
Corren los rebeldes.
Los paisanos corren.
Uno de ellos dice cosas, arrastrando las piernas.
¿De dónde han salido tantos reporteros?
¿De dónde vineron todos los soldados?.
Y la mujer del niño desmembrado se lamenta aullando de que esos bastardos podían haber ido a correr a otro lado.