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Cuando vienen las semanas
con los hombros caídos
cargadas de siete lunes,
bostezando, sin ganas.
Cuando el hartazgo nos sume
en la derrota rendidos,
te vuelvo a traer, amada,
como cuando nos quisimos.
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Una pompa de jabón
rozó la nariz de un niño
y en el aire se esfumó.
Y una carcajada franca,
cascabelillo de plata,
llenó de luz el vacío
que la burbuja dejó.
Ríe niño, ríe ahora,
ríe deprisa tu risa
antes de que la mañana
te haga ronca la garganta
y te convierta en mayor.
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Píntale una línea verde
o un árbol de blanco fruto,
un arcoiris o dos,
o tres, o cuatro, o ninguno,
un naranjo azul celeste,
o un caballo volador,
qué diablos, si el cuadro es tuyo.
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Mi niña por la acera lleva
sus hechuras de mujer
abriendo la primavera
con las huellas de sus pies.
Por ella florece Enero
y huele a Abril todo el año.
Y que digan lo que quieran
las hojas del calendario.
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Mi corazón,
un bucle,
un tirabuzón.
Un muelle hecho desconcierto,
un vaivén,
un balanceo.
Mi corazón,
un puzzle,
un caracol.
Quiéreme, no me hagas esto.
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Libremos una batalla,
invadamos el mundo,
llenemos de sangre el verbo
y enterremos la metralla.
Golpeemos con palabras
y más que el proyectil, profundos,
sean por siempre los versos
el brazo armado del alma.
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La araña teje,
teje y dispone
trampas de seda
para la noche.
Así se miente
sobre la cama:
Amor-araña
que me posee
y en la mañana
se ata a mi alma
dándole muerte.
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Amada, cuando te dormías
sobre mi respiración,
mi aliento era por tu vida
y la vida una devoción.
Ahora una cama vacía
vela mi vivir sombrío
y siento que me da lo mismo,
mi amor, respirar o no.
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