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Cuento
Retazos de mi
Yo nunca estuve en el lugar correcto,
en el tiempo, ni en la hora señalada,
pues siempre llegue tarde a todas partes,
y mi vida parece una humorada.
No se si le pasa a todo el mundo
o solo soy yo la destinada.
Pues viajo por la vida, dando tumbos
pero por suerte caigo bien parada.
Jamás aprendo de mis grandes errores,
tropiezo siempre con la misma piedra,
mas arrepentida no estoy nunca.
Siempre creo que todo fue por algo
que me han servido aun las cicatrices
para diferenciar los días tristes,
de los días felices.
Vivo soñando sueños imposibles,
porque se que si se anhelan con el alma
en algún lugar se hacen tangibles.
en el tiempo, ni en la hora señalada,
pues siempre llegue tarde a todas partes,
y mi vida parece una humorada.
No se si le pasa a todo el mundo
o solo soy yo la destinada.
Pues viajo por la vida, dando tumbos
pero por suerte caigo bien parada.
Jamás aprendo de mis grandes errores,
tropiezo siempre con la misma piedra,
mas arrepentida no estoy nunca.
Siempre creo que todo fue por algo
que me han servido aun las cicatrices
para diferenciar los días tristes,
de los días felices.
Vivo soñando sueños imposibles,
porque se que si se anhelan con el alma
en algún lugar se hacen tangibles.
Datos del Cuento
- Autor: sigri
- Código: 14238
- Fecha: 17-04-2005
- Categoría: Sin Clasificar
- Media: 6.71
- Votos: 58
- Envios: 0
- Lecturas: 3099
- Valoración:
Comentarios
2 comentarios. Página 1 de 1
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invitado-Joaquín Ledo 18-04-2005 00:00:00
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invitado-sigri 18-04-2005 00:00:00
Admiro esa sensibilidad en ti que hace que captes las cosas y los tiempos de cada uno de nosotros, no siempre lo que escribo lo hago por tristeza, y si a veces es asi no soy una pesimista, ni una depresiva por ello, solo a veces siento mas y lo vuelco en letras. Un besote.Yo |
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Sigrid: Estar “triste” es una condición, un estado de ánimo muy humano que no puede confundirse con “pesimismo”. Cuando una poetiza como tú está triste le salen retazos de su ser, plasmados en bellas rimas. Cuando reunimos todos los retazos de ti obtenemos algo intangible que brilla con luz propia... algo como aquel púlsar de la constelación de Andrómeda, ¿te acuerdas?. Joaquín