Lo ùnico cierto esta noche es lo cutre del cielo verde. La poca brisa no mueve ni uno solo de sus cabellos. La lluvia que acaba de caer ya se ha evaporado y el calor emerge del propio infierno, justo debajo de nosotros. Ella suspira profundo. Por sus orificios circula el dulce olor a muerte. Mi muerte. Ella cruza sus piernas, yo dejo que el sudor se mezcle con lo que sale de mis ojos. Lo mejor es permanecer inmòvil para no reventar la dèbil membrana que nos sostiene a ella, a mi y a sus falsas palabras de amor.