Y empezó a soplar el viento.
Se fajó con las ventanas como una gran mosca, cabezazo va, cabezazo viene.
Volaron los porticones por el patio.
En el televisor estaba lloviendo a mares, pero en casa no.
La lluvia nocturna es un socorrido apoyo para las escenas melodramáticas que aspiran a Oscar.
Es sencillo simular que lloras con la cara chorreando.
Fuerte carga emocional.
Tanto como ese desmadrado huracán que arrancó después de cuajo la ventana entera, el marco, la pared, el parquet del suelo y todo el techo.

Las señoras se quejan de los vicios de los hombres, pero es que ninguna de ellas ha sido jamás uno.

Mi esposa y yo casi dejamos caer unas lágrimas al final de la película.
Mientras, el vendaval seguía consumiendo nuestra hipotecada vivienda.
Se alejaban por el cielo, la chimenea, el manzano del jardín, las bombonas del gas, los electrodomésticos y los dos matrimonios que habían venido a tomar café.

A los hombres les ocurre exáctamente lo mismo con respecto a la forma de gobernarse las mujeres y por la misma causa.

Cuando por fin el viento acabó todo su trabajo, nos quedamos en un solar barrido, sin una triste silla bajo el culo, uniendo nuestras fuerzas como las veces que sumamos las dos firmas ante un notario.
Ya pasó todo.
Nos miramos a los ojos y ,salvados, nos besamos.

Oh, cariño, ver la tele es tan estimulante.